O mundo dorme. Ouvem-se aves e um ou outro carro à distância. Até as nuvens se imobilizaram num céu mais branco do que azul. Lá em baixo, do outro lado da Praça, há um homem que passa. Vejo-o do poleiro da minha varanda enquanto fumo um cigarro, numa tentativa de queimar tempo com o arderContinue a ler “A lente”
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Volúpia
Antes de tudo, o olhar. Directo, feroz, masculino. Depois, uma cana do nariz, a boca entreaberta, o maxilar esculpido. O cabelo que assoma, o braço contraído em músculo. O suor no peito. A mão. A mão que entreabre e toca, em inconsciência e provocação.
Porfírio
O meu avô foi fotógrafo. Quer dizer, foi caixeiro viajante a maior parte da vida, mas o primeiro emprego que teve foi como ajudante de fotógrafo e, depois, titular do cargo. Quando nos tirava fotografias, às duas filhas e à duas netas, obrigava-nos sempre a usar maquilhagem e a pentear muito bem o cabelo. Dizia-nosContinue a ler “Porfírio”
